..Это просто одиночество, не больше.
Это - седина в пушистой чёлке,
Это - осень в облетевшей голой роще,
Это - цепь легла на горло волку,
Это - слово, брошенное в небо,
Это - ветер в чёрных переулках,
Это просто снова жизни ребус,
Это - эхо в переходах гулких,
Это - ночь и сигареты на исходе,
Это - реквием любви в руладах птичьих,
Это - морок, что во тьме за руку водит...
Это значит - мы ещё живём, сестричка...
(с)
_______________________________
... а в горле билось что-то голубовато-сиреневое, рассыпая искры. Если закрыть глаза и приглядеться - увидишь птицу с сияющими крыльями и необыкновенно острым клювом, проклевывающую себе дорогу из глотки наружу. Слезы бывают и такими - но я впервые видела их так отчетливо.
Цыплят по осени считают. Увидим, как все повернется дальше. Окончание этой дурной истории начало занимать даже меня. Вот прямо видится этакий хирург с подопытной крысой на столе, с интересом втыкающий иглы в агонизирующую тушку. А если вот так сделать - будет шевелиться? А если током? о, здорово...а если еще вот этого добавить, тут надрезать, а там зашить?...
Причем я сама - и в роли мыши, и в роли хирурга. Забавное ощущение. Шизофрения не за горами.